La boca que mece la lengua

 En el dolor las cosas que hay alrededor se vuelven solamente espectadores sin alma.

Si, ellas existen... pero, ¿a quien les importa?
Puede existir un sin fin de belleza alrededor nuestro, pero nunca verla porque simplemente hay una capa oscura que cubre todo lo que el ojo anhela ver...

Y entonces solo hay espacio para pensar en el dolor con el que muchos seres también tienen que vivir, la guerra, los conflictos sociales, los deshauciados y todos aquellos que tienen un dolor tan vivo como el tuyo.

El dolor solo refugia en más dolor, como su propio nombre lo dice, doble o, esta volteada al símbolo infinito.

Solo despiertas y deseas la píldora que te llevará a un espacio sin dolor, como las adicciones que llevan al ser humano a un estadio de paraíso en la tierra por unos miseros segundos.

¿Pero que es el dolor ante la eternidad?

Unas 8h más para que la píldora deje de hacer efecto y volvamos al ciclo infinito.

Escrito por:  Mademoiselle Parapluie.

Pdta: Primeros inicios de año

Manifiesto de primavera

En el atardecer de la vida las flores aún nacen, cual calvario que grita en medio de la noche, aún se le caen las hojas a los árboles como señal que debe mutar, esperar los nuevos vientos y dejar las hojas volar.

Las hormigas aún suben a los troncos y los pájaros cantan una melodía desconocida al corazón humano mas no para la tierra.

Añoro los tiempos de praderas verdes en silencio cuando guardaba abiertamente mi ser, aunque no lo crea, todo sigue latiendo igual que ayer, pero ahora con prudencia.

Temo la perdida de magia, pero olvido que la puedo crear, porque a veces solo miro el pasto y olvido que hacia el cielo vuela todo lo que es libre, el polvo, las ramas, las plumas y los ángeles.

Veo en retroceso y no me arrepiento, todo lo que sembré fue la cosecha del ayer, que no es más que abono, a veces vivo... a veces muerto.

Sin embargo, he dejado de pedir para recibir, he dejado de planear para aceptar y como en esta vida llena de círculos, recuerdo una vez más, que hoy es primavera y mañana será otoño.

Mas en mi corazón siempre latirá el primer verdor, le seguirán creciendo gardenias, claveles y más vida, porque el cuerpo muerto no es más que un día igual a una siembra monótona.

Por eso vivo en primavera y lloro en primavera. 

Puesto que vivir en rosa es más alegre la pena.

Escrito por:  Mademoiselle Parapluie

Pdta: Ayer fui a celebrar la primavera a las lomas.

Todo estaba helado, cogí el libro de Gibran, leí algunos poemas y empecé a escribir este manifiesto. 

No fue fácil pero... ¡Lo logré!

Finalmente mire al sol, hable con el, le declaré todas mis certezas y  le dije que sería lo suficiente sabia para seguir el sendero iniciado.

Gota de Lluvia

¿Dónde cayó la última gota de lluvia?
¿Acaso cayó en un carril o en un bastidor?

Mi ojo da un vuelco de 60 grados.
Gira hacia la derecha sin prisa.

Pero la vista de un lince es más amplia que la mía.

¿O no?

Vamos Anna
Puedes encontrar la gota perdida...
Sino hoy te atrapa un fantasma de la selva

¡Mi querido y pequeño Chuyachaki!

Ya no podrás llevarte mis latidos.
Ni las gotas de lluvia que le he pedido al cielo en mis icaros.

Vuelvo a buscar la gota de lluvia.

¿Dónde estás gotita?
¿Dónde estás?

Plash plash plash
Giro mi mirada en unos 30 grados
Y veo un hombre.
Todo mojado por el charco que ha pisado.

Escrito por: Mademoiselle Parapluie

Pdta: Un texto dedicado a mí.

Hace tiempo que no me dedicaba nada.

Hoy es un buen día.

Un golpe

Quiero sentir un pequeño golpe

Uno que rompa

Y me vuelva a compartir.

Uno que me haga trizas y se tire por doquier

Un golpecito que resplandezca en la oscuridad

 y haga estallar esta habitación.

Quiero sentir un poco de dolor

Para llorar lo que no puedo sin dolor

Porque con el aprendo y me alegro.

Y si no bastara un golpe

Quiero dos

tres

cinco 

Y hasta diez.

Y si no bastaran ni esos

Quiero poder romperme yo misma 

y saltar porque no quiero estar aquí.

Porque no quiero ver como todo se derrumba

Mientras yo no sienta dolor.

Y si no sintiera dolor 

¡Qué tristeza!

¡Si yo no fuera capaz de sentir dolor!

Entonces yo no quisiera nada más

que la muerte duerma junto a mí.

Escrito por:  Mademoiselle Parapluie

Pdta: Un poema escrito en marzo.

Este poema no tiene ninguna relación conmigo.

Muchas veces los seres humanos rehuimos al golpe que nos hace crecer.

Selvatica Anana

Escucho un Icaro Chamanico y siento nostalgia por donde fue el inicio de mi creación.

Imagino mucho la vida de mis padres antes que yo naciera.

En medio de la selva, lejos de la civilización, curándose con plantas, poniéndose botas para las lluvias fuertes.

Las ollitas un poco negras de prender el fuego con ramas.

Papá durmiendo en cualquier lugar, como siempre le ha gustado, sentirse libre de comodidades y su inexplicable vida aventurera.

Imagino a mamá un poco más protegida que mi padre pero igual, con mucho calor y su hermoso cabello largo.

Yo...

¿Dónde figuro yo?

Aun soy esencia pequeña que sueña con la fantasía de crecer ahí también.

Todo huele a mojado, las hormigas pasean a costa del río y sus pequeñas patitas tienen que sobresaltar el barro de la lluvia anterior.

¡Hay vida!

¡Cómo no!

La selva está llena de animales, de plantas, de algunas personas que huyen de la civilización, de algunas que nacieron ahí y otras que buscan encontrarse dentro de la profundidad de un bosque selvático.

Fuimos para allá, digo que fuimos porque voy cobrando vida.

El desarrollo del embarazo y todo lo que hace la madre influencia mucho, supongo que por ello mi extenso amor a la naturaleza y la de querer vivir primitivamente.

El Icaro Chamanico ya casi acaba, pero la sesión de ser uno no.

Todo inicia como la lluvia que coge a mis padres, más cerquita del río, más cerquita de la alegría de vivir y de no olvidar jamás nuestras raíces, porque del campo somos, del campo venimos y al campo nos iremos cuando en nuestro estado físico ya no estemos.

Escrito por: Mademoiselle Parapluie.
Pdta: La imagen es del jardín de mi papá.
Un texto inspirado en un icaro.